Lettre posthume au Huron, par Jean-Bénigne dit le Nécrologue

Depuis des années, Michel Coudert hantait la toile.
Il n’écrivait pas : il frappait. Il ne publiait pas : il tranchait.
Tel le phénix qu’il prétendait ne pas être, il renaissait sans cesse, changeant de nom mais jamais de feu, survivant aux tempêtes numériques, aux bannissements, aux anathèmes.
Puis ...
Martyr éditorial sous l’ère de Bernard Grouchko, qui lui porta le coup de grâce, il disparut dans un fracas de passions contraires. Certains pleurèrent. D’autres sabrèrent le silence.
Et nous, nombreux, l’avons aimé. Peut-être l’avons-nous davantage aimé encore dans son absence car l’absence polit les légendes et purifie les fautes.
Le silence l’avait grandi.
La mémoire l’avait sacré.
Puis, un jour, le Phénix reparut.
Nous avons voulu croire au miracle. Retrouver la lame, cette écriture au millimètre, chirurgicale, implacable, capable d’ouvrir les faux-semblants sans trembler. Nous avons cru que le feu ancien brûlait encore sous les cendres.
Jusqu’à ce soir du 10 février.
Ce soir-là, le blogueur s’est fait intervieweur.
Nous pensions voir un juge. Nous avons découvert un Homme.
Nous attendions la distance, la froideur, l’impassibilité. Nous avons vu l’émotion. Et dans cette émotion, la fissure.
Oui, le Huron était bien ce Phénix adulé et décrié. Mais ses questions ne mordaient plus. Elles caressaient. Elles hésitaient. Elles contournaient.
La lame s’était émoussée.
Il est tombé amoureux et l’amour, chez lui, est une chute.
Non la chute glorieuse du combattant frappé en plein élan, mais celle d’Icare se brûlant les ailes trop près d’un soleil qu’il croyait défier.
Ce qui brûlait d’une flamme froide s’est dissous dans la chaleur facile.
Le regard s’est troublé.
La parole s’est adoucie.
Le tranchant s’est perdu.
Le feu s’est fait braise.
Dans cette chute, il ne s’est pas approché du soleil : il s’y est abandonné.
Grisé par sa propre lumière, il a confondu l’élévation avec l’ivresse et l’ivresse avec la vérité.
Ce soir-là, ce n’est pas seulement une posture qui s’est effondrée.
C’est un mythe.
Le héros est mort à mes yeux.
Et dans le silence qui a suivi, plus lourd que toutes ses absences passées, j’ai compris que la plume ne renaîtrait plus.
Hier soir, elle s’est éteinte.
Non dans le fracas,
mais dans la cendre.

Jean Bénigne dit le Nécrologue 

Réponse funèbre de R. Bus

Monsieur le Nécrologue,

Auriez-vous pour principale activité l’écriture de la nécrologie de personnalités célèbres ?

Votre connaissance du sujet ne fait aucun doute et il en est de même de votre talent d’écriture.

Vous semblez oublier que pour être célèbre il faut avoir un nom ou pouvoir se faire un nom. Pour la postérité, Il faut également pouvoir durer.

Votre épitaphe d’une figure vésigondine qui a su mettre en valeur toutes les cacophonies, bêtises, mauvaises gestions, erreurs, turpitudes, etc … de nos élus pendant de si nombreuses années appelle trois commentaires :

    • Prenez votre plus belle plume et mettez-vous au travail pour informer régulièrement le citoyen vésigondin de tout ce qui se passe au Vésinet, avec des informations fiables, inédites,
    • Mettez dans cette information une bonne dose de sens critique, d’humour et de dérision,
    • Découvrez-vous (en toute pudeur) et signez vos interventions.

Ces prérequis remplis, vous aurez toute notre écoute et toute liberté pour vous substituer aux cendres qui jonchent votre paillasson. Bien anonymement … puisque cela vous plaît.

 

 

R. Bus